Fantástica novela, de la mano del genial escritor Amin Maalouf, del cual ya habíamos mencionado la obra El desajuste del mundo. Donde la otra era una reflexión a largo plazo sobre la situación del mundo actual, aquí estamos ante su primer libro, una novela que le lanzó al estrellato. Se trata de una fenomenal narración sobre las aventuras de Hassan, un joven musulmán que nace en el norte de África y que viaja por todo el Mediterráneo, para terminar sirviendo con el Papa León X. El personaje existió, pero sólo saltó a la fama con ésta novela.

Aunque es un libro que ya tiene su tiempo, pues fue publicado en 1986, estamos ante una obra clásica de la literatura histórica, y, a día de hoy, sigue tan vigente, fresca, e interesante como el primer día. Sin duda es una de las mejores del siglo XX. A ello ayuda su inicio: “Soy hijo del camino, caravana es mi patria y mi vida la más inesperada travesía”. Dicen que son las primeras líneas las que nos hablan de lo bueno que va a ser el libro, y la verdad es que éstas dan un buen indicio de lo que espera al lector,  son bastante recordadas, y, lo que es más importante, el resto del libro está al mismo nivel.

 La narración es muy fluida, sin entrar en prolijas descripciones, más allá de las estrictamente necesarias, prefiriendo siempre Maalouf mantener al lector en movimiento, junto al protagonista, de un lado a otro. En todo momento la trama nos mantiene pegados al libro, disfrutando con las aventuras ( y desventuras ), de León el Africano, y eso hace que la lectura se haga amena, fácil, y que, a pesar de ser algo largo el libro ( 500 páginas ), el lector no se siente desbordado en ningún momento. Gran novela, por la que no pasa el tiempo, y que recomiendo en toda biblioteca que se precie.

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Tags: Amin Maalouf, crítica, León el Africano

De la mano del jesuíta José Mª Rodríguez Olaizola, sacerdote jesuíta, que suele escribir bastante literatura para acercar la Iglesia Católica a la sociedad actual, tenemos En tierra de nadie, editado por Sal Terrae, una reflexión e invitación a conocer más a fondo una institución que, de un tiempo a esta parte, está perdiendo su peso y tradición en la sociedad española.

Antes de seguir adelante, decir que no me ha convencido. Partiendo de esa base, hay que reconocerle al autor bastante valentía y coraje para plantear, sin tapujos, críticas y opiniones negativas sobre una institución a la cual, no hay que olvidar, pertenece, y que es la que le da de comer. En ese sentido, el libro es realista, acepta la situación actual, y plantea una división actual de la sociedad que puede extrapolarse fácilmente a la realidad.

El problema surge cuando intenta convencer del porqué “seguir” dentro de la Iglesia Católica, con todos esos errores. Cierto es que intenta dar soluciones, y explicar, desde un punto de vista bastante lógico, los motivos que originan ciertas decisiones o actuaciones…pero es una explicación que, a día de hoy, resulta insuficiente para una población bastante tibia, moralmente hablando. Ni entra en dar soluciones concretas o ideas prácticas, ni nos ofrece una explicación, de carácter intelectual o doctrinal suficientemente desarrollada como para que un lector que se encuentre, efectivamente, en tierra de nadie. Quizás el libro hubiera sido útil hace 15 años, o para una persona integrada dentro de la Iglesia, como guía para evitar seguir a la deriva, puede ser útil, pero el lector ávido de respuestas en profundidad, quedará bastante insatisfecho.

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Tags: crítica, En tierra de nadie, José Mª Rodríguez Olaizola

Aunque se trata más de un opúsculo, que de un libro, no puedo por menos que hablar de él, porque me pilla muy de cerca. Se trata de un minitratado en el que se nos intenta aclarar el nombre de Valladolid, el de su famoso, y relativamente reciente, apodo: Pucela, y el, ya descartado, pero original, de Pintia.. El término Valladolid puede atribuirse a orígenes árabes, celtas, o cristianos repobladores del siglo XI, cada uno con su propia argumentación: En el caso de los celtas, lo denominaban, toletum, “lugar entre aguas”; designación que al llegar los romanos se completó con “vallis” lo que originó “vallis-toletum”, es decir “valle-lugar de aguas”.

El origen árabe es, posiblemente, el más conocido por todos, aunque, formalmente, es el menos probable, por ser muy casual: La ciudad habría sido apadrinada por un tal Olid, u Ulit, y, al igual que en el caso de los romanos, la construcción completa sería “Valle de Olid”.

La tercera opción, es que fueran los repobladores cristianos, en la época del fundador, el conde Pedro Ansúrez, los que le dieran tal nombre (no en vano es en esa época cuando se funda oficialmente la ciudad). Pero la existencia de un asentamiento anterior nos hace suponer, que, probablemente, se inspiraran en el nombre anterior existente para dar el nuevo nombre ¿Cuál? Misterio…
Pucela, de lejos, es el apodo más conocido de una ciudad en España. Sin embargo es un nombre relativamente reciente (siglo XX ), aunque en algún caso se le quiere otorgar una historicidad bastante sospechosa: En efecto, una de las teorías acerca de este nombre, es que caballeros de la ciudad, en el s.xv, acompañaron en Francia a la doncella (pucelle) Juana de Arco, y, al volver, como es lógico, se autodenominarían “caballeros de la pucelle”. Las otras teorías, son de carácter fonético, o anecdótico, y, en definitiva, sin una base lingüística sólida, lo que hace que Pucela, siga siendo, a día de hoy un enigma.

Todo ello, amenamente explicado en Ay, Pucela, de la colección Cuatro y el Gato.

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Tags: Ay Pucela, crítica, Literatura, opúsculo

Impresionante libro de Max Hastings, sobre la Guerra en el Pacífico, entre 1944, y 1945. No se trata de un libro de historia militar, sino de historia humana. Repleto de narraciones de personas normales y corrientes envueltas en circunstancias como mínimo desagradables, cuando no enormemente violentas. El enfoque del libro se centra en narrar cronológicamente las grandes y pequeñas operaciones que se fueron desarrollando en el teatro del Pacífico durante la Segunda Guerra Mundial, pero aportando como fuente no la ya abundante y cansina bibliografía que existe como el tema, sino los recuerdos de los numerosísimos supervivientes que entrevistó, o que hizo que entrevistaran, para la realización del libro.

Se trata de una obra bastante prolija, de 769 páginas, densas, repletas todas y cada una de pequeñas y grandes historias, casi todas crueles, algunas inolvidables, todas con un halo de dolorosa sinceridad, que despojan al ser humano de sus vestimentas civilizadas y que obrece una visión de la Segunda Guerra Mundial desmitificadora en ambos bandos: Los Aliados son sólo un poco mejores que los japoneses, pero la cantidad de errores en los que incurrieron, que, en muchos casos provocaron muchísimas muertes, son señaladas con dolorosa precisión por Hastings. Una de las novedades que aporta al tema, es ofrecer nuevos datos sobre la situación de Australia al final de la Segunda Guerra Mundial, así como resaltar aspectos de los Aliados ya conocidos por la Historiografía Oficial, pero generalmente ocultados, como, por ejemplo los ataques de submarinos aliados a buques civiles japoneses, sin auxiliar a los supervivientes, o describir, de manera espeluznante, los efectos de los bombardeos aliados sobre Japón sobre mujeres, niños, y ancianos, o descubrir el comportamiento, muchas veces cínico o moralmente muy reprochable, de grandes cancilleres cuyos nombres han pasado a la Historia.

Muy interesante para los aficionados al tema, y de gran valor humano, para todo el mundo. Aunque no interesa la Historia Militar, creo que merece la pena leerlo para tener una idea de primera mano de la auténtica realidad de la guerra.

Está editado por Memoria Crítica, y muy bien traducido por Cecilia Belza y Gonzalo García.

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Tags: crítica, Max Hastings, Némesis

Cuando hablamos de presidentes de los Estados Unidos, solemos asociar esa figura con personas vinculadas al mundo ejecutivo, empresarial, que saltan de despacho en despacho, o de empresa en empresa, rodeados de asesores, secretarias, viajes  oficiales, una carrera pre-dirigida casi desde la infancia y, en definitiva, nada que pueda constituir un riesgo para tan insigne personaje.

Pero en todas las reglas hay excepciones, y Theodore Roosevelt es, sin duda, LA excepción. Uno de los hombres más conocidos de finales del siglo XIX, su inquietud intelectual le llevó a viajar por África y Sudamérica, y a descubrir y conocer de primera mano multitud de datos y experiencias sobre campos tan variados como la política, la botánica, la cinegética…porque Theodore Roosevelt fue un aventurero nato, un hombre de acción. Alguien que disfrutaba con experiencias lo más excitantes y desafiantes posibles, y, en este relato,  El río de la duda, el propio Teddy (como le conocían los norteamericanos), nos narra, con todo lujo de detalles, su expedición a la selva amazónica, remontando el que entonces se conocía como el río de la duda, que después se renombraría en honor al presidente. Un río, en un lugar inhóspito, lejos de la civilización, siendo, literalmente, los primeros en llegar. Una aventura para la que están mal equipados, con peligros mortales, falta de alimentos, malaria, mosquitos, silencio ominoso, locura…

La narración, dotada de gran fuerza, y muy prolija en detalles, nos sumerge en una expedición con la que Spielberg podría hacer maravillas, pero que es a la vez es real, con personas que viven y mueren dependiendo de decisiones a veces irracionales.

El estilo de Roosevelt, propio de hombre de letras, autodidacta, enciclopédico, puede llegar a ser un poco cargante, pero lo compensa con la inmersión que provoca en el lector, que se ve envuelto, él también, en una selva hostil con el ser humano, que, a la vez, muchas veces, peca de soberbia estupidez, a la hora de afrontar los peligros de la naturaleza.

El libro es como el viaje: Desafiante. En algunos momentos es duro de leer, y cuesta avanzar, pero merece la pena, porque el lector, al terminar, se siente también un poco descubridor del río de la duda, parte del equipo, y descubre una cosa que tal vez el mundo actual está perdiendo: Que las cosas que más cuestan son luego las que más se valoran.

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Tags: crítica, El río de la duda, Theodore Roosevelt

Aunque por lo general comento libros, esta vez voy a hablaros de la exposición que actualmente podemos encontrar en el Museo del Prado, y que estará disponible hasta el 25 de Marzo de, 2012: El  Hermitage en el Prado, con numerosas obras que se encontraban en este fantástico museo ruso, y que se han cedido al Prado, en régimen de intercambio.

Se trata de una exposición temporal, dividida según los siguientes temas: Los zares fundadores del Hermitage, San Petersburgo y el Hermitage, El oro de los nómadas de Eurasia, El oro de los griegos, Pintura, escultura y dibujos, El Hermitage: escenario de la Corte, Artes Decorativas de Oriente y Occidente, La colección de arte de los siglos XIX y XX, y, por último, Serguéi Schukin e Iván Morózov.

Las obras expuestas son impresionantes, con un buen número de obras españolas que “vuelven a casa”, y que nos permiten disfrutar de algunos Grecos, o Zuloagas que generalmente solo podríamos admirar en San Petesburgo. Aunque son las pinturas las predominantes, ninguno quedaréis indiferente ante las fabulosas obras de arte, de orfebrería y joyería que se exponen. Se podrá admirar un sable de Damasco con una vaina completamente repleta de esmeraldas, un ramillete hecho con (literalmente) docenas de piedras preciosas, o varios adornos, de oro macizo, de hace 3.000 años, de excepcional detalle. Se trata, en general, de obras de muy elevada calidad, que dejarán un buen regusto al visitante más exquisito, con la única salvedad de algunas de las obras del siglo XX, propias del postmodernismo, y que, desde mi personal punto de vista, no merecen formar parte de una colección como esta.

La zona destinada a la exposición son dos plantas, con tres grandes zonas en total.El recorrido puede hacerse en aproximadamente algo más de una hora, a buen ritmo, escogiendo qué piezas quieres ver, aunque si te gusta disfrutar las cosas con calma, puedes pasar fácilmente toda la tarde en el Prado, disfrutando de esta exquisita colección.

La colección estará hasta Marzo del 2012, y el horario de acceso está restringido, con unas horas específicas de entrada asociadas a cada ticket. El precio es de 12€ la entrada general y 6€ la reducida. La entrada es por los Jerónimos, y sólo se permite ver la exposición, sin poder “saltar” a la zona de la exposición permanente de El Prado.

Tags: Hermitage en el Prado, museos

Un país maravilloso es la narración del viaje que Samuel W. Cozzens realizó, entre los años 1858 y 1860, por la zona de Nuevo México y Arizona. Allí conoció de primera mano a los apaches, vivió un tiempo con ellos, descubrió sus costumbres, su forma de pensar y de actuar, sufrió el choque que constituye confrontar su mentalidad con la de un indio americano del siglo XIX, y tomó numerosas notas de su experiencia. También visitó la zona fronteriza con México, de donde los españoles habían obtenido un par de siglos atrás numerosos beneficios, en forma de plata pura, a cambio de condenar a esos indios a la extinción a manos de los apaches, sin que los hispanos, comenta, hicieran nada por evitarlo.

Es un libro de viajes muy denso, repleto de datos, y referencias, hábilmente aclarados por la traductora, Sonia Fernández Ordás, que ilustra, con numerosas aclaraciones a pié de página, todos los datos que Cozzens incluye en la narración. El viaje duró tres años, y el resultado es un manuscrito que llega a nosotros, por cortesía de Ediciones del Viento, en un denso volumen de 350 páginas.

Pero merece la pena. Es una narración fascinante, dura, pero a la vez realista, sin concesiones al lector, que nos narra el contacto con los pueblos primitivos de una manera muy distinta a la que estábamos acostumbrados a ver. Es, a la vez, un reflejo de la mentalidad anglosajona, especialmente aquellos pioneros, de mentalidad calvinista, muy agresiva religiosamente, y con una idea de superioridad moral que ha pervivido hasta nuestros días. Es un libro muy, muy entretenido, que nos permite conocer de primera mano un terreno del que poco hemos conocido, salvo en el cine, y que nos revela datos y detalles de la historia americana, y de la colonización española, que lo convierten en una lectura realmente instructiva.

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Tags: crítica, Samuel W.Cozzens, un país maravilloso

Sentimientos contradictorios me produce esta novela. Por un lado, toca temas fantasticos, como parte de esa moda que nos invade de lo esoterico y mistico que tan de moda está desde hace unos años, lo que echará atrás a los lectores que busquen algo original.  Por otro lado, el planteamiento que se hace de las mismas es tan aseptico que la trama pasa por encimasin demasiados problemas, como una excusa de todas las peripecias que les suceden a los dos protagonistas, Moises y Nicolas. Esto es especialmente claro en la segunda mitad de la novela, cuando comienza realmente la peregrinación por el Camino de Santiago.

Entrando propiamente en el argumento, El secreto del peregrino es una novela histórica que gira, o mejor dicho, termina girando en torno al Camino, y las etapas, los pueblos, que lo forman. La narración, en flashback, y ubicada en la Edad Media, cuenta el proceso por el que Nicolás Flamel, un reputado escribano parisino, y Moisés, un médico de León, ambos con vidas completamente independientes, sin conocerse, y con tan sólo el gusto por lo esotérico como denominador común, se adentran en los misterios de lo oculto. Durante buena parte de la novela se nos va narrando cómo cada uno, por su cuenta, se va adentrando en las oscuras artes de la alquimia y la cábala, respectivamente, y solo al final se unen sus caminos. Como ya he indicado anteriormente, uno de los detalles que más se agradecen, es que los temas más fantasiosos, que tanta tinta vana han generado los últimos años, se pasan muy por encima durante buena parte del libro, de manera que el autor, Peter Harris se centra más en el desarrollo de la traman, los acontecimientos del día a día de los protagonistas, o los sucesos políticos que convulsionan Francia en esos momentos, como por ejemplo, la Jacquerie, o la Guerra de los 100 años. Todo eso da un plus a la novela que la hace entretenida de leer.

En definitiva, un libro bastante entretenido, con una temática mitad fantasía, mitad viaje iniciador, con una trama atractiva, bien llevada, que no aburre al lector, y que nos permite pasar un buen rato.

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Tags: crítica, el secreto del peregrino, Peter Harris

Arturo Pérez Reverte está de vuelta, y, con él, las aventuras de su personaje más famoso: El Capitán Alatriste. Mucho se ha hecho de rogar este libro (han transcurrido cinco años desde Corsarios de Levante), pero el resultado ha merecido la pena. Es la entrega más larga de la serie, y a nivel argumental, una de las más reveladoras, por ir marcando ya las pautas para los dos siguientes (y últimos) libros de la serie.

Tras las escaramuzas vividas en el Mediterráneo, en esta ocasión la acción se traslada a Italia, donde Alatriste e Íñigo se ven involucrados, vía su amigo Francisco de Quevedo, en una arriesgadísima misión en Venecia, la joya del Adriático. Aislados en mitad de una ciudad hostil, rodeados de posibles espías y delatores, y con un peligroso compañero de misión, deberán intentar contra todo pronóstico lograr una hazaña que parece imposible. Veremos cómo vuelven a reunirse varios personajes que habían desaparecido, y se anuncia el retorno de otros que, sin duda crearán muchos problemas al capitán en futuras entregas. No aparece ningún personaje nuevo, aunque esta vez el plato fuerte, a nivel de trama, será mostrarnos algunos de los misterios y curiosidades de la biografía de uno de los personajes más conocidos de la saga, que provocará sin duda alguna sonrisa en los lectores. Personalmente, aunque me ha gustado, lo he encontrado algo corto de escenas de espadachines, de combates con toledana y vizcaina, que son una de las partes que más me atrae de estas novelas, aunque, como digo, es una opinión personal.

A nivel literario estamos ante un APR en estado puro, aunque algo más sobrio que en anteriores entregas: La trama es más compleja respecto de los otros libros de la saga, y los personajes están ya en su madurez plena a casi todos los niveles. El estilo es sencillo, directo: Son 353 páginas que pueden devorarse fácilmente en una tarde, y que no van a tener ninguna complicacion: literatura fácil de leer, pero que a la vez sigue manteniendo el buen nivel que se le exige a un autor de su categoria. Rica en descripciones, meticulosa, con escenas en las que se va describiendo detenidamente la escena para que el lector la pueda recrear con facilidad, y sin saltos argumentales o temporales que impidan que el lector pierda el hilo de la obra.

En definitiva, otro libro más del Capitán Alatriste. Si te gustaron los anteriores, este también te gustará, y mucho. Agradable, sencillo de leer, pero repleto, una vez más, de las aventuras de Diego Alatriste e Íñigo de Balboa. Una buena adquisición.

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Tags: Arturo Pérez-Reverte, crítica, el capitán alatriste, el puente de los asesinos